Meine Kleine brennt. Ich liege auf dem Bett, Malcoms Crème sudelt zwischen meinen Schenkeln auf die Matratze. Ich bin verschwitzt und ausgepowert.

„Bis zum nächsten Mal“, höre ich meinen Mann sagen. Er bringt Malcom zur Tür. „Hast Du eigentlich einen Freund, den Du mal für meine Frau mitbringen könntest? Zwei sind doch besser als einer, oder?“

Mir stockt der Atem. Mein Mann will zwei Schwarzafrikaner für mich?